Por Salvador Neto  Acordei com o cheiro do mar de Alcobaça entrando pela janela, como se fosse um velho amigo vindo me lembrar que estou longe de casa, mas não da minha história.  Joinville, minha cidade natal, ainda vive em mim — nos sons da chuva que caía sem pedir licença, nas ruas largas onde aprendi a caminhar com urgência e esperança. Lembro do barulho das bicicletas, do cheiro de pão fresco nas padarias da rua do Príncipe, das manhãs frias que pediam café forte e conversa boa.  Aqui em Portugal, o tempo parece outro. Os sinos da igreja tocam como se fossem versos, e os velhos pescadores contam histórias que poderiam ser contadas por meu avô, lá no bairro Bucarein. Alcobaça tem um silêncio que não pesa, mas acolhe. As pedras antigas das calçadas guardam segredos que só o tempo entende.  No café da esquina, Dona Maria me chama de “moço do Brasil” e me serve um pastel de nata com o carinho de quem entende saudade. Ela me pergunta sobre o calor do Brasil, sobre o samba, sobre o que é viver do outro lado do oceano. Eu sorrio, e falo de Joinville como quem descreve um amor antigo —…

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